Finalement j’ai passé une très bonne soirée hier avec D. Alors que j’appréhendais et que je n’avais plus envie… C’était chouette. Même si je n’ai dormi que 4h30 et que là, il faut que j’aille au travail.

Bon, rien ne change; et je suis toujours la fille de secours. Car oui, il a une copine. Mais ça va mal en ce moment et il est retourné vivre chez sa mère. çA m’a fait un choc d’apprendre qu’il avait, lui aussi, une copine. Décidément, tout le monde est pris. Alors je ne vois pas trop pourquoi il passait une soirée avec moi si ce n’est pour surpasser ses problèmes avec sa copine… Même si sa copine, il me l’a mise entre guillemets… Mais c’est toujours pareil, je suis toujours la fille du placard. Toujours la fille dans l’ombre. Jamais la fille à la lumière; la fille officielle.

Evidemment, sortir avec D. m’a fait rêver de Monsieur William cette nuit, comme un retour dans le droit chemin. Comme pour que je ne m’égare pas. Parce-que, apparemment, je n’en ai pas le droit, de m’égarer. Du moins je ne m’en donne pas le droit.
Enfin je crois, vu qu’à peine sortie avec un étranger, un autre, je rêve de Monsieur William.
Dans ce rêve, je couchais avec Monsieur William. Collée contre lui sur une chaise. Dans un hangar préalablement le siège d’une fête espagnole.... WTF ?
Je jouissais même sur le corps de Monsieur William. Dans la tristesse de savoir qu’il n’était pas à moi. Dans la tristesse de son départ imminent vers : sa femme.
Une vieille. Bien plus vieille que lui.
Et à la fin du rêve, je rencontrais sa femme. Dans une rue, la nuit. La nuit grise. Sa femme ignorait qui j’étais. Et que je venais de me taper son mari quelques heures plus tôt. Mais, on discutait. Et à la fin de la conversation, elle se tournait vers moi. Et me disait : "On est bin des p’tits drôles..."

Une phrase tellement étrange. Une étrange phrase. Si constante pourtant. Si chargée de sens.

Des drôles ! Drôle, c’est le mot du Poitou de mes grands parents maternels pour désigner un enfant.
Un drôle, disait ma grand mêre. (Un enfant. Un petit. Un jeune.) La drôlière, ou la drôyère, disait-elle, pour parler de moi; l’enfant, la petite fille.
J’étais une drôle. Je suis toujours une drôle. Je n’oublierais jamais cette façon qu’avait ma si jolie grand-mère de le dire...
Et dans mon rêve, cette femme, qu’a t-elle voulu me dire ? Je me suis réveillée sur cette phrase. Surprise. Retournée. La phrase est encore là, encore chaude dans ma tête. Elle ne s’en ira pas. Je m’accrocherais à elle.
Parce-que c’est vrai, on est bin des p’tits drôles. Et on le reste. On n’est rien. Rien des que enfants.